Assim que você puxou a corda de partida, você sabia... ninguém estava saindo do beco sem saída vivo.

É isso. O fim da linha. A famosa última posição. Sua motosserra recém-saqueada ganha vida, chutando e cuspindo com intenções maliciosas. Vários rótulos de advertência sugerem que o dispositivo não foi projetado para carnificina. Talvez seus irmãos tenham nascido para as garagens de homens de meia-idade... destinados a enferrujar no escuro, mas a semelhança familiar é nula. Esta é uma arma, uma ferramenta furiosa de ira e vivissecção gritando para ter sua garantia anulada. . Cada um deles tão desesperadamente conectado que eles preferem viver twittando a morte certa do que ir para a luta. Vagamente arrastando os pés, curvados sobre seus telefones... zumbis menos a necessidade de cérebros.

Você aperta o play em sua mixtape de massacre de mortos-vivos e coloca seus fones de ouvido pela última vez.

Poderia ser pior. Pelo menos você só está morrendo uma vez hoje.